Моя жизнь в последнее время идёт наперекосяк. Иногда начинает казаться, что чёрная полоса никогда не кончится. После утренней почты мне захотелось зарыться носом в подушку и рыдать. Но, увы, я не могу так низко упасть. К тому же, поскольку я простудилась, плакать просто невыгодно. Почему, спросите вы? Да хотя бы потому, что потом мне придётся дышать через рот, а не нос.
Что такого случилось утром? Утром пришло одно-единственное письмо, которое возродило во мне ненависть к самой себе и к Нему. Он - отправитель письма - оказался Ираклием. Мой бывший жених решил насыпать ещё соли на рану, которая затягивается уже второй месяц.
Поздно о чем-либо жалеть. То, что ты сделала, не простить. Не вернуть. Не объяснить. Ты разрушила их отношения, наши отношения, и в этом виновата ТЫ. Только ты. А теперь ты хочешь нагадить в душу еще и Берлиону. Пусть он и подонок, но использовать людей не правильно. Неправильно быть такой самовлюбленной.
На этом письмо обрывалось. Почерк был неразборчивый, словно его писали в спешке. Сердце тогда мучительно сжалось.
Но я не героиня сопливой мелодрамы или розовой мыльной оперы. Я не хочу быть жалкой. Мне больно, но я переживу это. Я не хочу жить без веры в то, что всё будет хорошо. Когда-нибудь всё наладится. И я верю в это.